Não pergunto quantos são

não pergunto quantos são nem quantos foram antes de nós;

nós, que somos nós?

aprendizados paralelos;

cartas marcadas, vitórias e silêncio.

não pergunto quantos são os que vêm pela rua, diante de mim, loucos de relógio e tempo nenhum. Eu os afasto com a sua lembrança, quando o olho sinal e a faixa branca;

quando vejo a morte no parachoque, no vidro quebrado, na minha juventude aberta e ferida no meio da rua. É o que todo mundo vê quando atravessa a avenida 34: a morte com seus faróis à espera no leito listrado de branco.

mas, paixão, pois é assim que te chamo, o que ninguém vê é a própria consciência tentando chamar a atenção, alucinada, pedindo mais, correndo contra os atos de impulso, domando as emoções; castigada pela realidade com seus cheiros, seus fatos, suas cores que ousam infiltrar a clareza das nossas vidas.

E com essa realidade, te lembrei alguém que jamais fui. Pois tudo não passa de uma expectativa, quando conheces o outro e percebe que antes daquele momento existiram todos os anteriores, e acreditamos que estes são fáceis de adivinhar através de cicatrizes, de um brilho fraco nos olhos, de um riso sincero antes do amanhecer.

É por isso que não falo e penso demais. Nem pergunto quantos são... os seus momentos antes do nosso.

Augusto

Não era o vazio da fruteira, um claro sinal que sua manhãs andavam menos coerentes, ou o cochicho dos quadros espalhados pela casa que perturbavam o raciocínio de Augusto. Era ele próprio em suas armadilhas emocionais. Envolvia-se num suspense, temia elucidar as coisas e estragar a surpresa dos momentos e por isso não mais vivia.Trancado, ausente, não de maneira física, da vida cotidiana enquanto a casa mofava pelos cantos e dentro dos armários. Ele era o próprio reflexo no espelho o tempo todo; buscava a si nos olhos alheios, porque a natureza do outro exigia preconceitos e longas frases mentais.

Noite e dia logo misturaram-se. Dormir tornou-se impossível, drogar-se para isso o condenaria à incertezas no dia seguinte e, talvez, à dor. Não fazia exigências, não desejava fatos ou esses sonhos egoístas e completamente inalcançáveis. Tinha objetivos claros e curtos, e o caminho para se chegar até eles estava todo marcado, exposto como uma ferrovia em meio ao nada.

Augusto não compreendia que seus esforços eram inúteis. E mesmo que chegasse à tal conclusão, descartaria do rol de culpados Deus e qualquer infeliz ente da sociedade. Só depois de destruir sua autoimagem e suas expectativas, afundaria-se em um desespero de insatisfação e culpa. Julgaria o ato de morrer desta maneira, vazia e sem sentido, como incompetência exclusivamente sua.

Jamais chegaria a isso. Algo decidira por ele seu destino: nem morrer, nem viver; sua consciência foi levada à uma única lembrança eterna de uma tarde morna na praia, e seu corpo perdeu com o tempo a capacidade de resposta voluntária.

A areia era absolutamente clara e o vento cantava em segunda voz a canção do quebra-mar.