evidências dos seus olhos castanhos

desconcentrado, estava desconcentrado por estar concentrado demais, aéreo em pequenas multidões, como um leitor em praça pública, mas não havia livro, lia um corpo e movimentos, acompanhava os olhos castanhos em perfeita simetria com o suave desenho animado que era a boca, feita a dedo, num único borrão; mas o ritmo incômodo de todo o conjunto o deixava mais suscetível à admiração do estado em repouso - ainda que incessantemente vibrante - de todos esses traços.

e imaginou-se ali, fechado pela redoma de sombras como mero observador - quase ausente - notando com certa tristeza, o óbvio desconforto pela sua distância do objeto, tamanha ao ponto que só poderia descrevê-lo superficialmente: sua casca humana ainda fresca, frágil e mole; e poucas vezes o espírito afiado que tanto desejava ver mostrava-se além da conta; enclausurado na técnica, no esmero da sedução, na vontade - pura - de ser através de algo e não apenas ser.

cada vez mais tinha essa impressão que apenas olhos castanhos estavam a salvo de deixar transparecer a verdade pois eram comuns e naturalmente dissimulados, mas frente a frente, pares de mesma cor e profundidade, podiam muitas vezes sustentar-se num embate vigoroso de poucos segundos, mas que traziam ao espírito de seus donos o gosto um pouco aguado do empate.

contra o poente

estranhos pássaros que esperam tanto no ninho, e experimentam com suas longas asas a liberdade aos poucos, apreciando os céus com certo desdém, uma vontade de não ser o que se é, de estar por estar e, sem rodeios, ignorando aos apelos dos outros pelo voo compartilhado;

e com tamanha arrogância da sua gentileza voa sobre nós, para longe, deixando-nos - os aqui amantes dos voos curtos - sem mais nos enganar, vai-se e não olha para trás, com assombro e silêncio, contra o poente.

igual a tantos outros.

cadáver

Despertaram todas as formigas numa noite de verão e lua cheia; operárias silenciosas, pequenas e ligeiras, buscavam o cheiro doce do cadáver na grama. E morto estava, esfriando aos poucos, perdendo o viço e a cor, numa estranha metamorfose sem brilho. Vivia como uma ilusão: de outras coisas muito menores que acabariam por terminar o que terminado estava.

Vazou-lhe a alma pela boca entreaberta, escorreu-lhe a água suja e humana de suas experiências e, aos poucos, afundou nas próprias entranhas. Quando já não havia mais luz e apenas algumas estrelas eram testemunhas do seu detrimento, a penumbra o transformou em definitivo para que o Sol não mais o reconhecesse e nem curvasse sobre ele o carinho da manhã.

Estranho os outros acreditarem que ali estava um destino selado, como se fossem livres para percorrer o caminho das escolhas; chegavam sempre ao lugar da onde aparentemente saíam.

Dentre todas as partes, as formigas descartaram as unhas, os pêlos e os olhos - estavam abertos e refletiam a luz como um par de falsos brilhantes.